Fogli scritti usurati dal tempo, stroppicciati e piegati tra le mani prima di lanciarli nel vento che ruvido sferza la rotta rovesciando tracce di sottile rancore per ogni parola taciuta mai detta.
Occorre un implicito patto con un vento così e comprendere che la maggior forza di riscatto, sta proprio lì ..nel perdonare
Tutte queste pagine sono briciole di pane quello di un Bene affannato sono sassi di rabbia e risentimento per tutto ciò che ho faticato a capire o soltanto accettare.
Serbano anche segni di una bellezza singolare come gocce, pioggia, ruscello o fiume.
Le pagine dei giorni che scriviamo hanno lo stesso ritmo della presenza, delle assenze e della tristezza che può lasciare un luogo e un’ attesa e sono qualche volta un getto fresco, iridescente di sentire e consapevolezza.
Le pagine che ho scritto sono la mia memoria , sentite fin sotto pelle e fatte e compiute di passi, piccole vite che danzano, piangono e ridono, esistono esse sono fatica del mio esistere, slancio nel compiersi per ritrovarmi intera.
Le ritrovo come lume di lanterne o solo come luoghi segreti su cui sostare. E’ lì, che mi sento autentica, parlo una lingua che può sfuggirmi a volte, ma poi che so che torna. Pagine e pagine che affinano e nutrono, sbucciano, levigano, affondano.
I giorni che ho scritto li ho ritrovati in mano e avrei voluto donarle a mia madre prima di tutto perchè meritava di sapere che nulla della sua vita è stato vano, a colei che ha atteso atteso invano soltanto rose impigliandosi in rovi di niente .
Per lei le mie pagine sono una voce possente, sono un abbraccio e carezza di amore disteso in un respiro profondo .
Un richiamo lontano, mentre aspetto l’alba che imbavagli di luce ogni notte. La mia avida fame riposta e così le pagine si fanno rose. Un fogliame fittissimo. Stelle da strappare al cielo.
G.M
ANOTHERSEA 